La venganza (a otro con ese cuento)

[Arathorn]

Bueno, les dejo otro cuentito, este cuento fue inspirado por una historia que contaron en una pelicula que no se de que se trata, ni como se llama, solo vi un fragmento al hacer zaping...
Espero sus comentarios :llorosiempre (que buenos que estan!!)


-¡Enciérrenlo hasta que encuentre una forma adecuada de castigo! Y cuando eso suceda -grito el rey, mientras lo miraba con crueldad- el encierro y la muerte serán bendiciones para ti.
Recostado en el piso de su mazmorra esperó día a día que vinieran a buscarlo para someterlo a la venganza del rey, pero los años se habían sucedido holgadamente y el castigo prometido se demoraba. Había llegado a pensar que lo habían olvidado, o aun peor, que el olvido mismo constituía el castigo. Pues lo cierto era que el encierro había ido matándolo lentamente, apagando su espíritu, desterrando su voluntad y su esperanza. Dejó incluso de esperar que vinieran a buscarlo, y creyó saber que sus huesos descansarían en esa celda, borrada de toda memoria su existencia.
Los días se sucedieron iguales y aplastantes durante años incontables. Por fin un día escuchó ruidos que se acercaban a su celda. Como no eran los sonidos habituales del carcelero que una vez al día traía la comida, corrió ilusionado hacia la puerta de la mazmorra pensando que finalmente venían a matarlo. Mas los pasos se detuvieron en la celda de al lado, se escucho el ruido de la puerta al cerrarse y mientras los pasos se alejaban tan rápidamente como habían llegado, el mismo ominoso silencio volvió a rodearlo.
A la mañana siguiente una voz que provenía de uno de los muros de su celda lo despertó. Era un nuevo prisionero, seguramente lo habían confinado el día anterior. El prisionero de la celda de al lado era un extranjero que, desconocedor de las leyes y costumbres del país, había ofendido al Rey.
Muy pronto el extranjero dio rienda suelta a su nostalgia y comenzó a hablar de su tierra, describió sus extensas praderas acariciadas por el viento, plenas de colores en una eterna primavera. Pero sobre todo hablo de su ciudad, la ciudad blanca, describió sus puentes, sus arcos y sus lagos artificiales; se entretuvo detallando sus largas calles arboladas; ensalzó sus sencillas casas bajas, blancas y con vivaces toldos para descansar de la caricia del sol del mediodía; celebro la majestuosidad de sus palacios festoneados de dorados oropeles; elogio el esplendor de sus templos, la perfección de sus cúpulas y minaretes; se emocionó recorriendo el barrio de artesanos y juntos compraron en el colorido y bullicioso mercado, henchido de exquisitos aromas y bellos sonidos.
Incitado por su compañero de infortunios, el extranjero continuó colmando los desolados días con sus relatos, se deleito así hablando de las bondades de su gente, de su hospitalidad, su humor y su inteligencia; ponderó la diversidad de profesiones que florecían en su barrio de artesanos y se extravió al recordar la belleza de sus mujeres; finalmente lloro por la negrura de unos ojos que ya no miraría, por unos labios que ya no besaría ni pronunciarían su nombre… y entonces calló.
El extranjero no volvió a hablar durante días, embargado por una tristeza que no lo abandonaba. Su compañero intento confortarlo, y para distraerlo de su desolación pidió que le enseñara el idioma de su patria. El extranjero accedió mas puso condiciones: solo le enseñaría una palabra por día y nunca volvería a repetirla, y además debía prometerle que si alguna vez llegaba a ser libre, iría a su ciudad, buscaría a su esposa y la cuidaría.
Así comenzó su instrucción, aprendiendo cada día una nueva palabra de la lengua del extranjero. Los años transcurrieron y llegó a dominar perfectamente el nuevo idioma, adoptándolo como propio.
Esos fueron los días en los que desapareció el extranjero. Nunca supo exactamente que le sucedió, sólo que un día dejo de hablar.
Fue también en esa época que comenzó a escribir para alejar la soledad, al principio eran sencillas descripciones de la ciudad blanca, garabateadas torpemente sobre las paredes de la mazmorra con el mango de una cuchara. Luego fueron algunos versos y canciones para recordar a su amigo, pero de a poco su inspiración fue creciendo y escribió como nunca lo había hecho, lleno las paredes de su celda con letras y palabras de un idioma extranjero, y le canto en sus escritos a una ciudad desconocida, pero anhelada; le canto a un pueblo ajeno y a una mujer extraña, volcó su alma en sus escritos, y dejo en ellos lo mejor de si, hasta quedar vació y agotado.
Al poco tiempo, tal vez por error, fue dejado en libertad. Quizás, se dijo, la ofensa ya había sido olvidada, pero nunca lo supo realmente. Una vez libre reprodujo en papel las paredes de su celda y se dispuso a cumplir su promesa dirigiéndose a la ciudad blanca.
Extraño le pareció al comienzo encontrar un desierto donde debía haber praderas florecientes, sin embargo siguió adelante y llego a la ciudad. Usando su idioma adoptivo saludo emocionado a los guardias que custodiaban la puerta de entrada, estos lo miraron sorprendidos y le contestaron en una lengua que no entendió, mas no le impidieron el ingreso.
Recordaba cada detalle de la ciudad, y se dedico a buscar las calles arboladas, los palacios, los puentes y lagos artificiales, los templos, cúpulas y minaretes que habían excitado su imaginación y que plagaban sus escritos. No los encontró, incontables veces quiso preguntar por tal o cual sitio aun fresco en su memoria, pero nadie parecía entenderlo, nadie hablaba su idioma adoptivo.
Al cabo de vagar durante horas se dirigió hacia el mercado y la mugre y los rancios olores golpearon sus sentidos, huyo de allí hacia el barrio de los artesanos, a buscar a la mujer de negros ojos y sonrisa cautivante que había prometido cuidar… pero el barrio no existía, y, supuso, tampoco la mujer. Convencido que se había equivocado de ciudad recorrió las calles extrañas tratando de decidir que hacer, sus erráticos pasos lo llevaron hasta una torre cuya altura dominaba el centro de la ciudad, subió a ella y se sentó a meditar.
De a poco, lentamente y con un horror creciente fue entendiendo lo que sucedía. Sin dudas no se había equivocado de ciudad, no. Había sido objeto de una crueldad insospechada: había pasado años aprendiendo un idioma inventado, había escrito sus mejores poemas cantándole a una ciudad, a un pueblo, a una mujer que no existían y en un idioma que nadie nunca podría leer. Su mejor obra, lo mejor de si, su alma toda, estaban destinados a perderse irremediablemente pues habían quedado atrapados en el sinsentido de una venganza.
La última hoja de su gran obra no había terminado de quemarse cuando se arrojo desde lo alto de la torre para estrellar su cuerpo contra las calles reales de una ciudad inexistente.

22 de Enero de 2003
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el recuerdo se parece a la música,... a la naturaleza misma de la música, a esa condición inaprensible y fluyente de la música que la condena a ir desapareciendo a medida que transcurre, de modo que aquello que llamamos música siempre es algo que aún no ha ocurrido o que ya dejó de oírse para toda la eternidad. A. Castillo

De haberlo sabido antes ni nacia...

[elojo]

levante la mano el que ya se canso del ataque de inspiracion de ara!!!



PD: ta bueno... muy bueno...
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el Señor Oscuro de Mordor, el Gran Ojo sin Párpado, Maia de Aulë discípulo de Melkor, el Enemigo Sin Nombre, Gorthaur "El Aborrecido", Ash ghâsh, Señor de los Anillos.

[Arathorn]

jejeje, no te preocuepes... acabo de asesinar a la musa
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el recuerdo se parece a la música,... a la naturaleza misma de la música, a esa condición inaprensible y fluyente de la música que la condena a ir desapareciendo a medida que transcurre, de modo que aquello que llamamos música siempre es algo que aún no ha ocurrido o que ya dejó de oírse para toda la eternidad. A. Castillo

De haberlo sabido antes ni nacia...

[Heyadë]

Muy bueno, Ara! (tenías razón, ya lo había leído )
Bárbaro el descenlace, y cómo está narrado.
Me encanta cómo escribís, espero que la Musa tenga autojoin :mrgreen:

Espero que nos sigas deleitando con tus escritos, Ara!

pd: por mail irán mis humildes comentarios...apenas los termine de escribir
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"Un padre que da consejos...
más que padre,
es un fiestero"
CONGREGACION DE LOS HERMANOS FIESTEROS

[Gandalf Drûg]

Bueno yo ya lo había leído así que lla sabes mi opinión, me limito a decir que me gustó, pero lo mejor es la venganza en si, jeje. muy buena.
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Hombre de los Bosques - Drûg (Drúedain)
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1888-Conspiración Zombie
http://conspiracionzombie.blogspot.com/

[Hurin]

buenisimo...

que terrible venganza!!!!


Y que otras lecturas podríamos encontrar en:

los silenciosos años de opresión, trastocados en libertad...

ese viaje de la oscura celda a la tierra de la esperanza...
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La libertad es algo
que sólo en tus entrañas
bate como el relámpago.

Miguel Hernández / Cancionero Romancero

[Wilwarin]

muy bueno, Ara!!!

para resaltar:

muy buenas las descripciones, la forma de llevar el hilo de la historia con el enigma de cuál es la venganza que se gestaba para el prisionero... y como remate... muy buen desenlace. Y con esto digo, es impactante imaginarse a uno mismo esperanzado de ver el esplendor de la renombrada ciudad, vivir años en un calabozo soñando con la libertad y el cumplimiento del anhelado deseo de un amigo... que termina por convertirse en un objetivo propio, para caer al fin en una cruda verdad, después de tanto tiempo alimentar las esperanzas de vida con un engaño.
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"Tal vez el poeta cuyos versos nos encantan es un hombre en triste soledad y el músico un soñador melancólico, pero aún así su obra participa de la alegría de los dioses y las estrellas. Lo que nos da no es su tiniebla, su dolor o su temor, es una gota de luz pura, de alegría eterna." Hermann Hesse
El Juego de Abalorios

[Erendis]

Jeje, pobre tipo...
La parte del confinamiento me hace acordar un poco a la la peli del Conde de Montecristo (el libro no lo leí ) , y también el tema de la venganza... pero en este caso sería usado al revés (¡bueeeh, yo me entiendo! ) .
Me pareció un cuento muy figurativo, con muchas imágenes transparentes por decirlo de alguna forma... así que la descripción debe estar muy buena, sisi lo está . La parte que más me gustó es el recuerdo de la ciudad blanca, te luciste ahí eh... .

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Es absurdo dividir a la gente en "buena" y "mala". La gente es tan sólo encantadora o aburrida.

[Lord Daril Riuuallon]

[Goldilocks]

¡Me encantó!

[Elwen]

que buen cuento!!!!
pobree tipoo.....
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Elwen, Lady Storm, Dama de Andúnië, Númenor

[Bárbol]

Exelente cuento Ara, realmente, muy bueno.... hay un gran potencial en ti
Ahora me dieron ganas de leer los otreo dos, pero...aparte de estos tres...hay mas?

Barbol
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Denn die Toten retten schnell... Leonore, Diario de J. Harker
"Aquel que sea inteligente, calcule el numero de la bestia; pues es numero de hombre,
Y su numero es seiscientos Sesenta y Seis" APOCALIPSIS ( 13, 18 )
"No te apresures" Bárbol

[Nienna]

Quedan muy bien todas las descripciones, y eso que hace el otro tipo de una palabra por dia y nunca repetirla, excelente.

Hasta que punto el hombre se habia compenetrado en la historia del otro es muy impresionante (no es esa la palabra, pero no me sale). El al principio trata de aliviarlo un poco pidiendole que le cuente más, con lo de la lengua, y el otro estaba jugando con el tipo!!

El descenlace me encantó, pero la verdad... pobre hombre.
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Si ud quiere saber lo que una mujer realmente piensa, mírela, no la escuche. (O. Wilde)

[Ulver]

Arath: Llego un poco tarde a tu cuento pero te cuento que me gustó mucho; sobre todo cuando el condenado es liberado, se dirige a la tierra que le habían descrito, llega a esa ciudad y comienza sufrir tantos desencantos. Se me ocurre que pueden haber sucedido al menos dos cosas: el vecino de celda (que no la tuvo tan facil que digamos) tuvo que estar encerrado durante mucho tiempo para elaborar el castigo, inventar un idioma y enseñarlo en cuotas, pobre... otra mucho más inquietante sería que el vecino de celda fuera un demente y le haya transmitido una bola de delírios. Me imagino los efectos, cómo nuestro protagonista empezó a sentir melancolía de un lugar que nunca había visto, de alguien a quien no conocía, etc. Alguna vez usé una idea similar y recuerdo que me pregunté si esto será posible.
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No leas para contradecir o refutar o para creer o dar por bueno, ni para buscar materia de conversación o de discurso, sino para considerar y ponderar lo que lees.
Francis Bacon