El último

[Mordraug]

En memoria de Edgar Allan Poe

La aurora llegó como un débil resplandor, e hirió los ojos del Último, que yacía moribundo frente a la puerta del derruido tugurio.
Una bandada de negros Cuervos voló sobre el cielo recién nacido. Cientos de negros pájaros entonando un canto de una sola palabra; una de aquellas palabras de las lenguas norteñas que son una y a la vez dos. El Último trató de repetirla, pero su lengua estaba dormida. Su lengua, que tantos poemas había recitado, que tantos cuentos había susurrado, estaba muerta.
Hizo entonces lo único que podía hacer: recordar. Recordó las historias que había escrito; recordó los mundos que, cual hábil demiurgo, había erigido: tierra de amarillento papel y almas de tinta.
¿Cómo se llamaba aquélla historia en la que una centenaria mansión, símbolo del alto linaje de su señor, se derrumbaba como las casuchas de los bárbaros bajo las tormentas de noviembre? Como aquella casa, sus mundos se agrietaban ahora. Los pilares de su mente se resquebrajaron ante la llegada de la muerte, su alma fue azotada por el flagelo de la conciencia intranquila.
Sus trémulos miembros no sintieron a los presurosas manos que se cerraron sobre ellos. El Último no pudo ver los rostros de aquellos que con solidaridad apenas humana tomaron su cuerpo mortal para trasladarlo a un lúgubre y viejo edificio en donde la muerte lo esperaba sentada junto a un frío y rústico camastro.
Su alma, la más sublime que haya vagado por los caminos de los hombres, aquélla que siempre había deslumbrado a los poetas con su infinita belleza, no era entonces más que un despojo de los inmortales sueños que en su vigilia había engendrado.
Trató de cantar, pero su voz se había ido; se había unido al gran coro formado por los poetas que, desde lo más inalcanzable de las Alturas, componen por siempre una sempiterna canción.
Intentó imaginar un verso, pero su corazón había sido herido de lanza, y su mente había sido envenenada por la más letal de las ponzoñas.
Finalmente, evocando las sombras más oscuras de su pasado y olvidando a sus hijos de papel (porque sabía que nadie más, luego de haberlos conocido, los olvidaría), aceptando su tantas veces maldecido destino, dijo, con una voz que no era la suya:
–¡Que Dios se apiade de mi pobre alma!
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[Rohirrim]

Por que será que mientras leía,de golpe,me vino tu nombre a la mente?
Y pude verte ahí,pasando ese calvario,encarnando "El Último"
Parece que hubieras dedicado este escrito a vos mismo...
Una joyita!!!
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Las utopias sirven para ir en su busqueda,
para caminar y seguir caminando.....

[Rey Tumulario]

[Morgana]

A mí también me gusta Edgar Allan Poe, y este relato de su muerte me encantó. Las últimas palabras tienen algo mágico, quizás sea por su sencillez. Por esto último, contrastan con el rico lenguaje del resto del texto, así que creo que es genial.
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